LA CRUELDAD

 No es el cuchillo que por fin nos mata,
sino la espera fría de su hoja en la piel,
el tiempo sucio y duro,
los plazos del temor, porque la muerte
suele afilar sus armas
en el miedo cortante de la víctima.

No es el tener que irme,
ni es el amor vivido en dos ciudades,
sino la cuenta atrás de los últimos días,
la mala noche que pasea
su cuchillo de dudas en el pecho,
y después la mañana rencorosa,
el desilusionado rencor de los kilómetros
que me van separando una vez más,
por la M-30,
como la uña de la carne.

LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES

DISCIPLINA SECRETA

La casa como barco
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada

Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.

Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.

LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMENTE VIERNES

CARTAS

Cómo cierras los ojos,
cierras también los sobres de tus cartas.
La misma voluntad de retener un sueño,
de retener el mundo palabra por palabra
para poder contármelo,
porque la luz, las fechas y el nombre de las calles
y la cafetería de las comidas rápidas
o la penumbra del estar desnudos,
son ahora la huella de tu man o,
imágenes que saben devolverme
los primeros encuentos,
igual que un sueño salva parte de nuestra vida
y nos cuenta su historia
al dejarnos dormidos.

No sé cómo dec irte
que soy mñas tuyo cuandp soy del mundo,
porque tu letra tiene
ese color del cielo ya metido en septiembre,
y la tinta es un día con voluntad de lluvia,
el recuerdo cayendo como en una ventana,
horas en tu ciudad, paseos y lugares,

agua que justifica mi mesa de trabajo

al caer sobre ella en un sobre tranquilo,
en un sobre cerrado
como cierras los ojos al quedarte dormida.

 

 

Y soy del mundo cuando soy más tuyo,
por la misma razón que los días de lluvia
nos devuelven palabras de familia
y el olor de la tierra.

LUIS GARCÍA MONTERO
COMPLETAMIENTE VIERNES

ALMA MÍA

 Arrastrada entre tinieblas,
pasea mi alma agonizante,
recogiendo las migajas
de antiguos caminantes,
también enamorados.

Alma tierna,
dulce poeta de emociones,
luna de tantas noches y
cobijo de tantos
sinsabores.

Carne egoísta,
piel de traiciones,
culpable asesina
de mis perdidos sueños....

MARIOLA NAVAL BERNADÓ
Noches tiernas

AL MAESTRO RUBÉN DARÍO

    Este noble poeta, que ha escuchado
los ecos de la tarde y los violines
del otoño en Verlaine, y que ha cortado
las rosas de Ronsard en los jardines
de Francia, hoy, peregrino
de un Ultramar de Sol, nos trae el oro
de su verbo divino.
¡Salterios del loor vibran en coro!
La nave bien guarnida,
con fuerte casco y acerada proa,
de viento y luz la blanca vela henchida
surca, pronta a arribar, la mar sonora.
Y yo le grito: ¡ Salve ! a la bandera
flamígera que tiene
esta hermosa galera,
que de una nueva España a España viene

(1904)

YO VOY SOÑANDO CAMINOS
ANTONIO MACHADO

DESGARRADA LA NUBE......

    Desgarrada la nube; el arco iris
brillando ya en el cielo,
y en un fanal de lluvia
y el sol el campo envuelto.

   Desperté. ¿Quién enturbia
los mágicos cristales de mi sueño?
Mi corazón latía
atónito y disperso.

   ¡El limonar florido,
el cipresal del huerto,
el prado verde, el sol, el agua, el iris!....
¡el agua en tus cabellos!....

   Y todo en la memoria se perdía
como una pompa de jabón al viento.

ANTONIO MACHADO
Yo voy soñando caminos

CANTE HONDO

    Yo meditaba absorto, devanando
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta

   a una caliente noche de verano,
el plañir de una copla  soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas magas de mi tierra.

   ... Y era el Amor, como una roja llama...
--Nerviosa mano en la vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro,
que se trocaba en surtidor de estrellas-.

   ... Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,
el paso largo, torva y esquelética.
---Tal cuando yo era niño la soñaba--.

   Y en la guitarra, resonante y trémula,
la brusca mano, al golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.

   Y era un plañido solitario el soplo
que el polvo barre y la ceniza avienta.

ANTONIO MACHADO
Yo voy soñando caminos