ESCRITO EN LISBOA

Decía que se escribe porque existir no basta
y que él pasó de incognito a través de su vida;
que ser poeta era su forma de estar solo
y que se sintió siempre
vencido igual que alguien que sabe la verdad.

Al lado de su estatua
le he contado a María que Pesoa soñaba
estar lejos, aparte de quién era;
que construía ruinas
y que algunos lo llaman
el arquitecto de lo inacabado.

Creía que esconderse era ser libre
y que cerrar los ojos lo apartaba del miedo:
-Cambia por vino el dulce amor que no tendrás.

Ayer vine a Lisboa
porque era la ciudad de ese hombre triste
que sólo peleaba para huir del combate;
que pensó que quién calla es dueño del silencio;
que no necesitaba más que siete palabras
para contar su historia:
envidio a todos porque no son yo;
y hoy me marcho seguro de que no cambiaría
sus versos negros por la marca blanca
de tu anillo en mi piel.

Prefiero estar contigo y que me olviden
a escribir una obra maestra en la que cuente
que aún no te he encontrado
o que ya te perdí.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde.

LAS REGLAS DEL JUEGO

No quiero seguir siendo quien no soy.
No quiero recordar lo mismo que tú olvidas.
Prefiero que no estés a que te hayas marchado.
No quiero que me expliques qué has querido decir.

Me conformo con más de lo que me merezco.
No quiero que la muerte me sorprenda esperándola.
No quiero regresar al sitio del que he huído
a buscar las razones por las que me marché.

No te quiero decir lo que quieres que oigamos.
No quiero ser tu bala en la recámara.
No quiero días largos que no lleguen muy lejos
ni que donde esté solo, haya siempre alguien más.

Quiero salir de casa sin infundir sospechas.
No quiero preguntarme lo que pudo haber sido.
No quiero descubrir que hace ya muchos años
que no hago nada por primera vez.

No quiero que las cosas se queden como estaban.
No quiero que me guardes el secreto.
Quiero que al despertar recuerdes qué he soñado.
No quiero que no haya más tiempo que perder.

No quiero que me expliques de qué va todo esto.
No quiero que tengamos que hacernos a la idea.
No quiero que se cumplan los pronósticos,
que pase lo que tenga que pasar.

No quiero que nos sobren las palabras
y lo que calle busque a otro que lo diga.
No quiero ver el vaso medio lleno.
No quiero que pudiese haber sido peor.

Sólo quiero
saber que cambiarías a cualquiera por mí.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde.

EL DÍA EN QUE DEJE DE QUERERTE

Sé que llegará el día en que deje de quererte.

Todo será tan rápido:
primero pensaré que la vida se acaba,
que nunca fuí más lejos que al dejarte marchar;
después, vendrá el olvido.

Estos poemas
hablarán todavía de nosotros
pero de tí y de mí, ya no, ya nunca más.

Cuando África amanezca cubierta por la nieve
y en los cuadros de Goya luzca el sol.
El día en que las águilas se vuelen de los dólares,
y Pompeya despierte
de su sueño a la sombra del volcán,
entonces,
sólo entonces dejaré de quererte.

El día que no acabe a las doce de la noche.
El día que el ejército de Marte cubra el cielo
o Raskolnikov salga de Crimen y castigo
a poner unas rosas en la tumba de Dostoievsky,
entonces,
todo habrá terminado,
no te voy a querer.

Pero hasta que eso ocurra,
sólo tu y yo
podríamos
separarme
de tí.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde

PUNTO FINAL

Un poema que imite
lo que vas a sentir cuando lo leas;
que diga al mismo tiempo
lo que siempre has pensado
y lo que nunca hubieses podido imaginar.

Un poema en el que las palabras
floten igual que el humo
de un papel
que se quema;
que suene como alguien
que habla de tí en sueños;
que pueda ver en la oscuridad.

Un poema que beba de tus ojos,
que te espere despierto,
que salve las distancias,
que no te deje ir.

Un poema que te ha reconocido.
Un poema que ayude a pasar página.
Un poema que guarde un minuto de silencio
por lo que nunca se debió callar.

Un poema que sea imprevisible,
que diga otra cosa al leerlo otra vez.
Un poema que luche por las causas perdidas,
que se meta en la boca del lobo junto a tí.

Un poema que fue la pieza que faltaba;
que está escrito en la palma de tu mano;
que te deje secuelas;
que te arme de valor.

Un poema que sea más fuerte que el olvido.
Un poema que el tiempo ya no puede vencer.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde

MALETAS

María me hace siempre el equipaje;
decide las camisas donde el vino
olvidará un segundo de su planeta en llamas;
unos zapatos que abran un Mar Rojo en la lluvia;
los guantes que boxean contra el hielo;
selecciona colores que hablen en mismo idioma;
y algunas cosas que inventó Neruda:
el jabón que va a hundirse
en el agua
lo mismo
que un pescado ciego;
los calcetines como liebres suaves;
las tijeras
que son
dos ríos amarrados
o el pájaro que vuela en las peluquerías.

Cuando elige mi ropa,
María se parece
al general que pasa revista a sus soldados.
Sabe que quien me mire va a vislumbrarla a ella
como entre el tigre puede verse a Borges
o los ojos del médico
atisban huesos y órganos debajo de la piel.

El amor es cuidarnos; es no darse la espalda;
es querer algo igual que si no lo tuvieses;
es que los sueños de otro te hagan realidad.
El amor es tener una sola bandera
y dos razones para cada cosa.

María nunca ha dicho que cuando uno está triste
el corazón se cierre como una flor nocturna,
ni ha llamado a las olas dentelladas del frío.
Pero sabe que todos los poemas del mundo
caben en mi maleta cuando la hacen sus manos.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde

LUNA DE MIEL

En Cartagena de Indias se perdía mi rastro.
En Colombia me dieron por desaparecido.
Nadie
volvió a ver nunca al hombre que decía adiós
al mismo tiempo desde todos los trenes;
el que escuchó a la casa abandonada
llorar cristales rotos;
y cruzó mil fronteras sólo para aprender
que el silencio es igual en todos los idiomas.

En Cartagena de Indias,
el que siguió las huellas de animales heridos;
el que siempre avanzaba
para dejar atrás el miedo e volver.
El hombre que no hubiese ido a buscarte.
El que siempre llegaba
hasta donde el pasado no pudiera seguirle.
Ése al que no querías.
El que aprendió contigo
que no hay mejor viajero
que quien no va a ningún sitio sin tí.
En Cartagena de Indias se perdía el rastro.
En Colombia lo dieron por desaparecido
la misma noche en que te encontré.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde
Madrid 2015

SEGUNDA JUVENTUD

Tenía que decírtelo: era todo mentira.

No es verdad que el tiempo que se va no regrese;
ni que uno sólo pueda ser joven una vez;
que mi destino fuera perseguir lo que escapa
y que tú no existías.

Todo fue un simple engaño.

No es cierto que pueda ser feliz junto a alguien
que lo conoce todo de tí menos quién eres,
ni al lado del que jura que la suerte está echada
y tú número existe nada más que en sus dados.

Tenía que decírtelo.

Es falso que el amor sea un tren que se marcha.
Es falso que el pasado nos deje siempre atrás.
Las cuerdas que nos atan se sueltan si transformas
la mano que acaricia en la que dice adiós.

Tenías que saberlo.

No podía esperar
a escribir un poema en que te diese
las gracias por salvarme de mi vida.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde
Madrid 2015

NO ME CUENTES TU VIDA

No me cuentes tu vida.

No me des la mitad de lo que ya no quieres.
No olvides que el dolor es lo que un golpe
recuerda de nosotros
y si lo tocas,puede despertarse,
pensar de nuevo en tí.

No me hables del pasado
- si quieres encontrar respuestas, corre
en dirección contraria a las preguntas -
ni me arrastres a un tiempo
en el que aún no sepa
quién eres, pero ya no seas mía.


¿ De qué sirve arrojar peces muertos al río ?
¿ Por qué pintar dianas encima de la herida ?
¿ Para qué conocerte, si te puedo aprender ?

Acuérdate: - No existe mayor preso
que el que duda entre dos puertas abiertas,
ni hay nada más difícil de ignorar
que las cosas que hubieras preferido no saber.

No me cuentes tu vida,
y entonces será sólo para ti y para mí

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde
Madrid 2015

CUESTIÓN DE PRINCIPIOS

Un poema que diga también lo que dice.
Un poema que escuche a quién lo lee.
Un poema que nunca olvidarán
las palabras con las que lo haya escrito.

Un poema que sabe lo que piensas.
Un poema que sea incorregible;
que se le note a todos los que lo han comprendido;
que no sueñe que lo haga otro que no sea yo.

Un poema que sea raro que no existiese.
Un poema que ladre a los desconocidos.
Un poema que diga que el que cierra los ojos
es cómplice del crimen que no ha querido ver.

Un poema que ponga en peligro la poesía.
Un poema que mires
como los pasajeros consultan sus relojes
en la estación del tren.

Un poema que sea capaz de repetir
justicia y corazón,
libertad
y alegría......

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde
Madrid 2015

NUNCA ES TARDE

Nunca es tarde para empezar
de cero,
para quemar barcos,
para que alguien te diga:
-Yo sólo puedo estar contigo o contra
mí.

Nunca es tarde para cortar la cuerda,
para volver a echar las campanas al
vuelo,
para beber de ese agua que no ibas a
beber.

Nunca es tarde para romper con todo,
para dejar de ser un hombre que no
pueda
permitirse un pasado.

Y además
es tan fácil:
llega María, acaba el invierno, sale el
sol,
la nieve llora lágrimas de gigante
vencido
y de pronto la puerta no es un error
del muro
y la calma no es cal viva en el alma
y mis llaves no cierran y abren una
prisión.

Es así, tan sencillo de explicar:
-Ya no es tarde,
y si antes escribía para poder vivir,
ahora
quiero vivir
para contarlo.

BENJAMÍN PRADO
Ya no es tarde.
Madrid 2015