Pero no son los muertos los que bailan.
Estoy seguro.
Los muertos están embebidos,devorando sus propias manos.
son los otros lo que bailan
con el mascarón y si vihuela.
son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,
los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,
los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,
los que beben en el banco de lágrimas de niña muerta
o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.
FEDERICO GARCÍA LORCA
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