Anochecer en Coney Island
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Son los cementerios. Lo sé. Son los cementerios
y el dolo0r de las cocinas enterradas bajo la arena.
Son los muertos, los faisanes y las manzanas de otra hora
los que empujan en la garganta.
Llegaban los rumores de la selva del vómito
con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,
con árboles fermentados y camareros incansables
que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.
Sin remedio, hijo mío, ¡ vomita! No hay remedio.
No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,
ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.
Son los muertos que arañan con sus manos de tierra
las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.
FEDERICO GARCÍA LORCA
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