con un perfume de jazmín, el viento.
-A cambio de este aroma,
todo el aroma de tus rosas quiero.
- No tengo rosas; flores
en mi jardín no hay ya; todas han muerto.
Me llevaré los llantos de las fuentes,
las hojas amarillas y los mustios pétalos.
Y el viento huyó.... Mi corazón sangraba....
Alma, ¿ qué has hecho de tu pobre huerto?
ANTONIO MACHADO.
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