También a ti te han muerto ya sus manos,
sus filos ya cortado vida y alas,
débil verdad que al consumirte igualas
rojo y azul estrechos y cercanos.
¿En qué nieves naciste, en qué veranos,
en qué verdes del bosque y altas salas?
¿Qué destino abrió puentes, tendió escalas,
tu estéril flor pintó, nos hizo hermanos?
Dime si no te tuvo entre sus dientes
como a mi corazón, y la dulzura
que derramaste cuanto más herido.
Pues sándalo de llagas sonrientes
y cosa suya somos, que a su dura
potestad se someten sin quejido.
ANTONIO GALA
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