el estruendo del frío pertinaz,
la sed que se cuartea entre los vasos,
y el hambre que acuchilla ningún pan.
Pongo también a cuantos pedicaron
las fosas para el día del cantar,
a los que queman libros nunca escritos,
y a quienes propalaron falsa paz.
Pero rompo mi lista de tinieblas,
ninguna piedra tengo que lanzar:
los oscuros lapidarán su nombre
con piedras de su misma soledad.
ENRIQUE BADOSA
Poesía 1956-1971
Historias en Venecia
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