viernes, 10 de junio de 2016

PALABRAS OLVIDADAS

Se me olvidaron todas las palabras que me llevan a una casa.
Cálida.
En calma.
Bonita.
Sin paredes.
Se borraron las huellas del cristal donde me hiciste llover.
Rendida.
Plácida.
Feliz.
Perdçi en un cajón de la habitación de invitados las llaves del cobertizo.
Saqué a los animales.
Inconscientes.
Sin filtros.
Mojados pero felices.
Tendí la ropa al sol a la mañana siguiente.
Y agradecí cada mota de tu camisa.
Cada mancha.
Cada arruga.
Fuí.
Aunque me llenara de barro
el jardín para poder dibujarte el gesto.

VANESA MARTÍN
Mujer Océano.

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