lunes, 10 de noviembre de 2014

Cien sonetos de amor (XCVIII)

Y esta palabra, este papel escrito
por las mil manos de una sola mano,
no queda en tí, no sirve para sueños,
cae a la tierra: allí se continúa.

No importa que la luz o la alabanza
se derramen y salgan de la copa
si fueron un temblor del vino,
si se tiñó tu boca de amaranto.

No quiere más la sílaba tardía,
lo que trae y retrae el arrecife
de mis recuerdos, la irritada espuma,
no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.

PABLO NERUDA
1904-1973

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